Стрельба в Лас-Вегасе

Занял отличную позицию, напротив сцены, выше сцены, свет со сцены зрителям светит в глаза, откуда стрельба зрителям не видно и не понятно.

 

СМИ: Спецназ США ошибся этажом во время поисков стрелка в Лас-Вегасе

Отряд спецназа полиции Лас-Вегаса во время поиска Стивена Пэддока, открывшего огонь по участникам фестиваля с 32-го этажа отеля Mandalay Bay, сначала по ошибке искал преступника на 29-м этаже. //  vz.ru

 

Как пишет Washington Post, спецназ в течение 20 минут шарился в поисках стрелка на 29-м этаже гостиницы и поднялся на три этажа выше только после того, как там прозвенела сигнализация, среагировавшая на пороховой дым, передает ТАСС.

Журналисты о..ели, точнее выразили удивление тем, что спецслужбы не смогли определить местоположение Пэддока, и штурм его номера начался только через 72 минуты после первого звонка на номер службы спасения.

 

Традиции американских военных: промахнуться мимо террористов, не тот дом, не тот этаж, не та страна...

 

U235> А уж сколько раз вламывались не в ту квартиру, иногда даже вышибив ни в чем не повинным хозяевам дверь посреди ночи

Тут начальник милиции почему-то засмеялся. На него посмотрели с
недоумением.
 — Ничего, ничего, — сказал начальник, — продолжай. Я потом объясню.

-- Жена где работает? — спросил социолог, поспевая пи­сать в блокнот.
 — Кассиршей в магазине. Не надо меня перебивать, я сам все расскажу. Радости мне тут... от этого рассказа  — не шибко. Я не знаю, чего они делают: я прихожу, они уходят. Я ее много раз предупреждал, она не вникает. Вчера прихо­жу  — опять два мужика сидят и какая-то женщина. Коньяк на столе... Я их выкинул из квартиры. Один в трусах был. Жена где-то спряталась: все перерыл — нету. Может, рань­ше вышла куда, черт ее знает, не нашел. Все перерыл  — не­ту. Я лег спать. Только заснул, пришла милиция...
 — Вы выпивши были, когда пришли? — спросил социо­лог.
 — Крепко.
 — Это все?
 — Все. Который в трусах был, сильно визжал: я его хотел в мусоропровод затолкать, он уперся...
 — Плечи пролезли? — выскочил с вопросом любопыт­ный электрик.
 — Куда? — не понял мрачный.
 — В мусоропровод-то. Лишь бы плечи пролезли, а там весь пройдет.
 — Ну все? — спросил начальник мрачного. И спросил как-то непросто, с каким-то значением. — На этом конец?
 — Все, — ответил мрачный. — А что еще?
 — А то, что ты не из своей квартиры людей выкинул, вот что. Они вон у меня как раз сидят, эти люди.
Мрачного как стулом в лоб ударили, он аж назад качнул­ся на койке.
 — Как? — спросил.
 — Не знаю. В двенадцатом часу ночи заявляется вот та­кой верзила и начинает выкидывать людей с их собственной жилплощади... Я представляю, как люди заволновались: вы­селяют.
 — Вот это дал, — молвил электрик. — Как же ты так? Пе­репутал, что ли?
Мрачный долго скорбно молчал, глядя себе под ноги... потом вдруг вскинул голову и крепко стукнул кулаком по колену.
 — Не на тот троллейбус сел,  — понял он. — Мне надо бы­ло на семнадцатый, а я, наверно, на девятку сел... или на четырнадцатый.
 — О!.. В другой район приехал. Ничего себе! — электрик возбужденно хихикнул. — И дом, наверно, похожий попал­ся...
 — Похожий, — откликнулся мрачный. — И в квартире все так же... Даже попугай в клетке.
 — Это бывает, — сказал начальник. — То и дело такие случаи.